Paginas sobre inmigración

Os dejo alguno links que he encontrado, para que puedan ayudar a mucha gnte, como me ayudaron a mí. En primer lugar os dejo los de las paginas web:

• http://abriendomundos.org
  En esta pagina puedes encontrar numerosas organizaciones y muchos colectivos de mujeres y hombre inmigrantes, que se juntan para apoyarse y respaldarse. Además a través de esta página podemos informarnos de todos nuestros derechos. Porque, no por ser inmigrantes, merecemos menos.
• http://www.aulaintercultural.org
  Aula intercultural es una página web en la que hay numerosos artículos e investigaciones sobre lenguas extranjeras e inmigrantes. Nos permite acceder a todos los archivos a través de una clasificación de idioma y además nos mantiene al día respecto a la desigualdad, la xenofobia y el racismo en lo referente a cómo actuar, qué es, y casos que se hayan dado.
• http://www.atime.es/
  Esta pagina la recalco puesto que sus siglas significan: Asociacion de trabajadores inmigrantes marroquíes en españa. Te ayuda respecto a papeles y formularios, tiene un email y telefono de consulta para cualquier duda, te ofrece trabajo... en fin, lo único que busca es una plena integración de los marroquís en la sociedad española.

Y ahora os voy a invitar a que visitéis los blogs que os dejo a continueción. Quizá no son tan útiles, pero son muy alentadores y reconfortantes:

• http://diarioinmigracion.blogspot.com/
  Este blog cuelga diariamente todos los artículos de prensa que tienen alguna relación con inmigrantes en España. A veces, las historias que relata son trágicas o terminan en repatriación, otras son muy esperanzadoras. 
• http://inmigracionunaoportunidad.blogspot.com
  En este blog se relatan historias y experiencias, se comentan temas políticos polémicos, se informa sobre talleres y conferencias, se anima a participar en jornadas...
• http://traselviaje.blogspot.com/
  Tras el viaje es un blog centrado en la inmigración en general y la de orígen marroquí en particular. Mucha gente habla de historia, y se comparten muchos puntos de vista y experiencias. Igual me animo y les pido que publiquen mi caso.

La Ñ que migró

Nada tuvo que huir de su país. Dicho así es tan pequeño... Pero repito: Nada huyó de su casa. De su tierra. De su vida. Y ahora empieza a cobrar sentido.

Nada se fue de un país en el que había hambre, dolor y guerras. Para llegar y pisar fuerte en su nuevo destino.

Nadie nunca se movió de su hogar. Siempre vivió con muchas cosas y mucha comida. Nadie desayunaba todos los días. Y se duchaba.

Nadie era chiquita y poderosa, pero no tenía Nada que decir. Nadie era infeliz. Porque a pesar de tenerlo todo, no tenía nada. No tenía a Nada.

Nada emigró en un barco de cáscara de nuez. Y llegó a un tierra que no era suya. Nada era alta y decidida. Pero no era Nadie. Su voz, no retumbaba por el mundo.

Nada conoció a Nadie. Nadie conoce Nada. Y se unieron. Se necesitaron. Se hicieron una. Nada recogió los pedacitos de su vida. Nadie subió sobre Nada. Y gritó. Gritó todo lo que siempre quiso gritar, pero no supo. Nadie enseño a Nada a serlo todo. Nada convirtió a Nadie en alguien.

Y una sobre la otra, pegaditas, construyeron la Ñ. De la Nada, de la mano de Nadie, nacieron los niños. De pequeñas cosas, crecieron grandes hazañas. El cariño, la añoranza. Sentimientos entrañables. Formaron la Ñ y se acompañaron siempre la una a la otra. Y con empeño, lograron bañar al mundo de un nuevo color añil.

Porque una “n” emigró sobre otra “N” y crearon un sueño. Y es que es absurdo eliminar o impedir las migraciones. Porque cada ser humano tiene algo que aportar, pero solo si le escuchamos. Y de las mezclas surgen los mejores resultados.

Y como decía Binta, aprendamos de las cigüeñas y cojamos lo mejor del norte y lo mejor del sur. 

Desayuno sin diamantes...

He desayunado con Iván. Hemos paseado, charlado, reido. Hasta me cogió de la mano. Solo lo hizo para que cruzara un paso de cebra corriendo. Pero a mi se me erizaron hasta los pelos de la nuca. Pero nunca más le voy a volve r aver. Porque me gusta. Mucho muchísimo. Y si mi padre se enterara se sentiría muy deshonrado. Así que la mañana ha sido fascinante pero la tarde ha sido derrumbadora. No me moví del sofá... y Mon intenta levantarme el ánimo, pero no sabe cómo. Es muy tierno cómo una tía tan bruta intenta hacer sonreir a alguien.

Estoy terriblemente avergonzada. Desde que he llegado aquí empeizo a adoptar las costumbres españoles como mías. Y me encantaría pasear sin problemas de la mano con Iván. Y llevar falda. Y maquillarme. Un vez, hasta pensé en quitarme el hiyab. Y nunca he de olvidar de donde soy. Cual es mi cultura. Cual es mi Dios. Pensar por un momento en engañar a mi padre me consume por dentro. Ojalá estuviera aquí mi madre.

África irremplazable*

Estaba demasiado asustado como para dormir, aun así, cerré los ojos y me dejé acunar por la marea.

De repente, empiezo a oír gritos, sonidos raros sin significado para mí. Abro los ojos y una luz potente nos enfoca. ¿Hemos llegado? Todo acaba aquí. Rozamos con las puntas de los dedos nuestros sueños, pero no pudimos agarrarlos, nos descubrieron antes.

Mi madre me propuso muchas veces cruzar el Mediterráneo en barco, con la intención de encontrar un futuro mejor. Pero no encontré el parecido entre nuestra patera y el término que utilizó ella.

Éramos sesenta personas sobre tablas de madera mal unidas. El agua salada entraba entre ellas y se colaba en tus sueños. Éramos sesenta personas arropadas, fingiendo dormir. Todos quietos. Silenciosos. Pretendiendo formar parte de las olas.

Ya de día, sentado sobre una piedra española, miro al mar. Sólo alcanzo a ver la línea del horizonte pero sé que justo detrás está mi hogar.

Un policía que nos descubrió anoche se sienta a mi lado.

- ¿Estás bien, chico?

- Sí, gracias.

Domina un buen francés.

- ¿Cuántos años tienes?

- 13

- ¡13 años! ¡Joder! ¡13! Yo a los trece años seguía jugando al balón prisionero, no cruzaba el charco sobre dos maderas podridas.

Se queda un rato callado y me vuelve a mirar:

- ¿Tan mal van las cosas allí para que arriesgues así tu vida?

Y entonces giré la cabeza y vi a España. Sucia. Cubierta de aire irrespirable. Gris. Un país cargado de envidia y ansias de poder. Contaminado por el dinero y el consumismo. Personas que vendían a sus vecinos, con tal de ser reconocidos. Sonrisas envenenadas. Enfermedades y alergías. Asesinatos. Preciosos animales convertidos en abrigos, maravillosos paisajes transformados en fábricas. Ruido, mucho ruido. Prisa e infelicidad. 

Volví a mirar a África. Irremplazable. 

"¿Tan mal iban las cosas en mi país, para desear llegar a uno peor?"...- me sonreí- "Quizá algún día sean los españoles los que arriesguen sus vidas por hacerse un hueco en África." 

Persona especial

El viernes conocí a una persona. Se llama Iván y es madrileño. Empiezo por el principio. Mon dio una fiesta en casa. Yo estaba muy contenta porque quitando las fiestas del Ramadam y las dos veces que he ido a la discoteca, nunca habia estado en una fiesta. Mon quería darle una sorpresa a su novio por su cumpleaños, asi que invitó a todos sus amigos. Yo esperaba pasarmelo mejor, pero todos estaban muy borrachos (y es que aquí la gente bebe un montón). Solo me lo pasé bien cuando se fue todo el mundo y solo quedaron Mon, su novio y una chica y un chico muy simpáticos. Mon y su novio se fueron a la habitación a dormir. A mi me fascinó que se fuera a dormir cuando todavía quedaba gente. Nos quedamos los tres hablando en el salón hasta que la chica se durmió. El chico se llamaba Iván y vivie en Lavapiés. Me estuvo contando un montón de cosas de su vida. Estudiaba diseño gráfico (me explicó lo que era porque no tenía ni idea) y me habló de su familia. Luego me preguntó mogollón de cosas sobre Marruecos. Y la verdad es que fue muy agradable volver a hablar de mi casa. Desde que he llegado aquí nadie me había preguntado con tanto interés por mi país. Iván me dijo que si me gustaría tomar algún día un café con él. Y yo... yo le dije ¡que por supuesto!

Pero después de decurle que sí me quedé muy preocupada. Él me gusta de verdad, pero no es Marroquí y eso supone un problema gordísimo. Me hace gracia que solo nos hayamos visto una vez y ya esté pensando es todo esto, pero es que en mi país no existe siquiera la posibilidad de elegir tú a tu marido. Tus padres lo deciden por ti.

Esta mañana me ha llamado. Bueno, realmente ha llamado a casa preguntando por el novio de Mon, pero como estaba dormido lo he cogido yo y hemos charlado un rato. Me ha invitado a desayunar mañana, porque es el único día que libro.

¿QUÉ ALGUIEN ME EXPLIQUE LO QUE DEBO HACER?

¡Por cierto! Le he comprado un portatil a mi madre. Se lo envié esta semana. Espero que llegue en perfectas condiciones. Es una sorpresa que va con una carta de instrucciones. Asi mi madre me podrá ver todos los días. ¡Y mis hermanos! Estoy emocionadísima. Llevo casi cuatro meses sin verles, sin oirles. Y eso se nota.

Y la última buena noticia es que ¡¡¡HE APROBADO BIOQUÍMICA!!!! La fisiología ya la he dado por imposible, porque la profesora habla rapidísimo y no se da cuenta de que hay personas a las que ese ritmo nos cuesta. Sin embargo en bioquímica, me he esforzado....y ¡lo he conseguido!

Quedan 10 días para mi cumple...

El muro de la vergüenza...

La historia que les voy a relatar sucedió un 8 de Noviembre cualquiera en el campamento Saharaui de El Aaiún. Los niños dormían todavía y los más perezosos daban vueltas por la jaima. Entonces, sin esperarlo, como un despertador comenzaron los gritos. Eran las fuerzas de seguridad de Marruecos que pedían por los altavoces a las mujeres y a los niños que desalojaran la zona.

Las fuerzas de seguridad son un equipo de superhéroes que protegen al país de toda amenaza. Así, cuando 20.000 saharauis montaron sus tiendas y se asentaron para protestar por su libertad, se vieron gravemente atacados y decidieron bombardear el campamento. El resultado de este maravilloso deporte fueron 7.000 jaimas tiradas abajo, 13 muertos y miles de desalojados.

El pueblo marroquí se levantó, por estar estar en contra de esa sangre derramada. El pueblo saharaui lloró, y cultivó un odio tan grande, que solo deseó la venganza. Las mujeres y los niños se salvaron. Pero desde lejos, vieron como perdían a sus padres, hermanos y amigos.


"No crucéis la línea marcada, y no seréis atacados". Las instrucciones son fáciles: Marruecos construyó un muro. El segundo muro más largo de la humanidad. Un muro que superó las aberraciones del de Berlín y por ello se ganó el condecoroso nombre del "Muro de la vergüenza". Un muro que separa la opresión de la libertad. Un muro que nunca cae.

Por lo tanto, quiero exprimir de esta historia una última moraleja. Esta visto que todo es un juego. Existen unas reglas, el muro; unas tramapas, los bombardeos; y un objetivo, ganar. Y no importa si al otro lado del muro hay quién se muera de hambre. Lo importante en esta vida, es ganar.

Visión objetiva y subjetiva de la migración

 

Niños inmigrantes
Visión objetiva:
En la fotografía aparece la imágen de dos niños de entre 7 y 10 años. Solo les ve la cara porque se encuentran tapados e incluso ocultos con una manta gris.

Visión subjetiva:
En la imágen aparecen dos niños pequeños escondidos en una manta. La expresión de ambos es de susto y miedo. Se encuentran desprotegidos e indefensos y se ocultan con la manta. Están muy juntos, porque seguramente sean amigos o incluso hermanos y no quieren separarse para no estar solos. Los rasgos les identifican como niños de origen marroquí, o árabe. Mi impresión es que han sido detectados en una patera y se encuentran atendidos por la cruz roja o salvamentos.

 

Mujeres inmigrantes

Visión objetiva:En la imágen aparecen un grupo de cuatro señoras negras. Dos de ellas se encuentran en una segundo plano, las otras han sido fotografiadas específicamente. Ambas van bien abrigadas incluso una de ellas con capucha puesta. La otra tiene una botella de agua en la mano. Están todas sentadas y tienen cara de tristeza.

Visión subjetivaSe trata de la imágen de un grupo de chicas de orígen africano. Están sentadas y a judgar por las ropas, tienen frío. Todas tienen una cara muy triste. Un gesto desesperado. Las dos protagonistas principales de la foto tienen una expresión de haber sido derrotadas. Se puede uno imaginar que están siendo repatriadas.

 Hombres emigrando

Visión objetiva:
Se trata de una imágen de un grupo bastante numeroso de hombres de piel negra todos ellos que se encuentran en una barca en lo que parece el mar. Todos ellos miran hacia el frente. Donde esta situado el fotógrafo, parece que se encuentra algo de su interés.

Visión subjetiva:
Se trata de una imágen de un grupo de inmigrantes africanos que viajan en patera para cruzar, probablemente, el estrecho entre gibraltar y el continente africáno. Por sus rostros, y por la posición del fotógrafo, se podría intuir que están llegando a tierra, a su destino.

Hoy solo quiero llorar...

Regalaba oportunidades a la gente. Y a Madrid. No quería que Madrid me fallara, pero lo ha conseguido. Por eso hoy solo quiero llorar.

Ayer tuve laboratorio de Fisiología. Cumplí todo reglamento. Llevé bata y gafas. Llevé el cuaderno con los ejercicios. Saludé a la profesora. Puse toda mi atención y me esforcé por realizar una buena práctica. Pero justo cuando íbamos a encender el fuego, la profesora me pidió que me quitara el hiyab. Decía que era por motivos de seguridad. "Cuanto más despejadas estemos, más seguras señorita". En un momento Madrid volcó todo su contenindo sobre mi cabeza. No podía responder, ni moverme, porque en ese momento solo estaba odiando el metro, odiando el ruido, odiando a Montse y a su perro, odiando a los profesores, odiando a todos los que me miran mal... Pero sobre todo, añorando Essaouira. ¿Quitarme el velo? Nunca nadie me lo había sugerido siquiera. ¿Enseñarle mi pelo a todo el mundo? ¿Fallar a mi religión, a mi cultura y a mis padres?

Se me vino grande. Y empecé a maldecir en francés. "Mais, ¿Qui est-ce qui est vous pour m'obliger à mon à me enlever l'hiyab? ¡Il sera raciste! ¿Qu'est-ce que il a à l'encontre du dogme d'Allah?" Toda la clase me miraba con la boca abierta.

- ¿Motivos de seguridad? - le pregunté.- ¿Entonces por qué no hace recogerse el pelo a las demás señoritas?

Algunas de mis compañeras reían, otras se habían quedado inmóviles. Pero casi todas ellas llevaban el pelo suelto cayendo sobre la mesa.

- ¿Es qué acaso el fuego hace distinciones y no quema el pelo pero sí los velos?

La profesora se empezó a poner pálida. Seguramente la presionó todo el escándalo que existe ahora con el tema del velo. Así que con un hilo de voz me dijo:

-No hace falta que lo quites. Solo te lo recomiendo. Igual que recomiendo al resto recogerse el pelo. Empezamos la práctica....- terminó diciendo mientras recuperaba su color habitual.

Pero yo ya me había levantado e ido. A pensar por qué Madrid se estaba esforzando tanto en excluirme.

Guerra del Rif

Hoy en clase de sociologia hemos estado hablando de las colonizaciones. Colonización es cuando una o más especies pueblan un territorio. Y esta claro que es más heróico si ese terreno ya estaba ocupado. ¿Pero a los pueblos, a las madres, a los niños, les gustan ser colonizados?

Hasta ahora había oído hablar del "Descubrimiento de Ámerica" por Cristobal Colón. Pero al llegar a España me he dado cuenta de la importancia tan relevante que tiene este hecho para los españoles. Creo que desde el descubrimiento de América no han estado tan orgullosos de su país hasta que ganaron el mundial. En Madrid hay una plaza dedicada a Colón. En Barcelona hay un monumento. Y en Salamanca, Valladolid y Sevilla. Yo no sé ni dónde están estas ciudades, pero si sé que Colón merece estar presente en ellas."Descubrimiento". ¿Acaso invadir, asesinar, violar, robar y quemar es descubrir? ¿Por qué se sigue llamando descubrimiento a un homicidio de tal calibre? Quizá deberíamos llamarlo "Exterminio de Ámerica".

Y pensando en esto, me he parado a pensar en la colonización de Marruecos. Siempre he tenido mi punto de vista, como marroquí que soy. Y hoy por fin he querido saber el otro lado de la historia. Qué significó para los españoles la invasión a mi país.

La colonización de Marruecos es otro éxito que apuntarse en la biografía. Otro recuerdo que perdurará en las bibliotecas. Y mientras no le pregunten a los marroquís su opinión, la colonización fue, es y será un logro, una hazaña, una heroicidad.

Pues bien, por si alguien lee la voz del conquistado, y sin esperar gran repercusión, hablaré en nombre de mi pueblo. Marruecos fue un capricho más de las almas insatisfechas, de los corazones avariciosos. Ansia por poseer todo aquello sobre lo que posaran los ojos. Marruecos fue la recompensa para curar un orgullo herido tras el desastre del Annual. Marruecos se lo sortearon. Se lo regaló Francia a España con el fin de ser cortés y dar buena imagen. Marruecos fue una falsa moneda que viajó de mano en mano. Pero al desear poseerlo, al jugar con este país, igual que jugaron a las batallitas con Ámerica, no pensaron en las familiar, en los hogares, en las tradiciones creadas con esfuerzo y cariño. No se acordaron de que invadir, colonizar o descubrir, no es un simple hecho que echarse al bolsillo. Es destrozar vidas y sueños a cambio de una nueva medalla. Las consecuencias y las lágrimas derramadas, el amor roto, ya no importan. Los conquistadores duermen tranquilos en casa.